Истории.

Сгущались летние сумерки, в закатах долгожданных тёплых лучей солнца копошились капли фонтана, взметаясь вверх и опускаясь на лица прохожих. Мы шли не спеша вдоль аллеи, вдоль и поперёк нагруженной совершенно разными людьми. Тут были и скейтбордисты, и велосипедисты, и панки, и старички-пенсионеры, и китайцы, много-много возбужденных, радостных детей. Все говорило о том, что вечер в центре Москвы может быть очень уютным и благоприятным. Где-то там, за воротами парка, светящейся пылью были покрыты шоссе и центральные улицы. Железные машины двигались в бесконечном потоке, как обычно, шумно и быстро, но в сочетании с персиковым солцем и подсвеченными облаками Москва казалась очень умиротворенной.

Люди смеялись, люди веселились и наслаждались каждым моментом жизни. Видя их счастливые лица, хочется тоже ощутить какой-то полёт, незабываемый подъём духа, лёгкость в груди... И тут я увидела её - неприметную, одиноко и скромно лежащую на скамье у фонтана. В мягком переплете, с пожелтевшими страничками, с каплями на выцветшей обложке, такая потертая, вымученная и наверняка зачитанная до дыр, но все же книга. Маленькая история о другой реальности. Что в ней? История о приключениях и странствиях, романтическая драма или автобиография..? Кто же оставил её? Молодая девчушка, рассеянно оставив в порыве новых страстей, или же седовласый дед, пытающийся изменить мир к лучшему и сделать нас чуть лучше, более просвещёнными?

Какая разница. Вот она лежит тут, кладезь просвещения. Культурная частичка истории. Истории, множество которых наверняка живет в каждом из нас. Иногда мы и сами не замечаем их: что-то постоянно происходит, но мы упускаем момент, неосознанно засчитывая случившееся за "пустяк", недостойный нашего внимания. Но все же каждая история достойна внимания и памяти. И разве плохо, что кто-то сможет её прочесть..?