хмурь

Моросит. Капли, стуча, скользят по стеклу прямо к подоконнику.
Это всё дождь. Как назло.
*
Знаешь, дневник, если бы не дряная погода, я бы так и не поняла смысл слов "Когда мы принимаем себя такими, какие мы есть, мы лишаем себя надежды стать теми, какими мы должны быть."(с)http://vkontakte.ru/kanokayanshi
Может я такая глупая, но, может быть, эта фраза подходит только под определённые ситуации? Во всяком случае, ситуация сложилась именно такая.
В последние дни я не была довольна. Самое первое в списке, чем я была недовольна - это я сама. Чёрт возьми, да я просто купаюсь в собственном соку. In meinen Gedanken. In my thoughts.
Живу словно в прошлом. Вспоминаю, какая я была раньше - тихая, правильная, общительная. Деятельная. В каком-то смыле неугомонная. Отзывчивая. Я будто знала, как нужно жить: чем жить, кем...
Не знаю, каким образом всё так изменилось, но я точно знаю, что теперь всё совсем по-другому. Мне на всё наплевать. На мечты, стремления и ценности, на окружающих меня людей. Хотя нет, в отношениях с людьми я пытаюсь успеть всё и сразу, как по специальному неписанному списку дел: так, этой позвонила, тому сказала, той сообщила, с теми погуляла. Где смысл? В чём смысл всего этого?
Нет теперь той искренности, которая была раньше. Появилась мнительность, заморачиваюсь на самых простых вещах, перестаю воспринимать людей такими, какие они есть в настоящий момент.
А теперь, с этой дурацкой погодой, я ещё и заболела. Этого мне, конечно, не хватало, да. И вот сейчас, помимо головной боли, слабости и сонливости, а также жара и дискомфорта в животе я чувствую себя маленькой, никому не нужной частичкой говнеца. Просто посредственность. Просто существование.
Стоит ли описывать, что вторым моим разочарованием стало лето? Это серое, никчёмное лето, с пустыми надеждами и сырой погодой. Сырость осенью - куда ни шло, как раз осеннюю пасмурность я просто обажаю. Но летом..? Ребят, ну это уже перебор.
И даже свежекупленный ноутбук..! О да, как я ждала этого момента, когда мне его наконец вручат - считала месяцы, дни и недели, грезила о нём... И сейчас, печатая по этим плоским маленьким клавишам, я понимаю, что вполне могла бы прожить и без него. Что случилось со мной? На этот вопрос нет ответа.
А ещё раньше я писала сочинения в классе лучше всех. Я будто знала в точности, что я напишу и как, какие обороты использовать буду. Наверное, у меня был вкус к этому, который теперь незаметно исчез. Кто виноват в этом? Может, общество? Окружение? СМИ?
А, может, я сама..?
*
Что мне теперь прикажете делать, я даже не подозреваю.